Чужие подъезды

📘 Эти две старые повести валялись "в архиве писателя" - то есть в кладовке, в картонном ящике, в каком выносят на помойку всякий хлам. Недавно, разбирая там вещи, я наткнулась на собственную пожелтевшую книжку ташкентского издательства, открыла и прочла:
"Я люблю вас... - тоскливо проговорил я, глядя мимо нее.
- Не знаю, как это случилось, вы совсем не в моем вкусе, и вы мне, в общем, не нравитесь.
Я вас люблю...".
Я села и прямо там, в кладовке, прочитала нынешними глазами эту позабытую повесть.
И решила ее издать со всем, что в ней есть, - наивностью, провинциальностью, излишней пылкостью...
Потому что сегодня - да и всегда - человеку все же явно недостает этих банальных, произносимых вечно, но всегда бьющих током слов: "Я люблю вас".